Mehdi Errif

Pendant longtemps, j’ai cru qu’être fort, être un homme, c’était ne rien montrer.

J’ai appris très tôt à me débrouiller.

Mes parents se séparent lorsque j’ai 5 ans. Très jeune, je me retrouve à prendre soin de ma petite sœur, avec son lot de traumatismes, puis d’une cousine en situation de handicap lorsque je suis chez ma grand-mère qui habite l’étage du dessous.

À 15 ans, je suis mis à la porte par mon père.

Pendant quelques jours, je ne sais même pas vraiment où je vais dormir. Je passe d’un ami à une connaissance sans raconter ce qui m’arrive.

Par fierté.

Ou peut-être parce que j’avais déjà appris une règle qui allait m’accompagner longtemps :

Encaisse et avance.

Le sport devient mon refuge. Le football surtout.

J’ai un rêve : devenir professionnel.

Mais à 19 ans, mon corps commence à en décider autrement.

Une première opération du genou. Puis une autre. Des retours. Des rechutes. Et encore des opérations.

À chaque fois, reconstruire.

Mon rêve de gosse finit par disparaître avec une partie de l’identité que j’avais construite autour de lui.

Mais comme toujours, j’avance.

Alors j’ai construit une vie sûre.

J’entre dans la fonction publique, à la mairie de Sens. Ma ville, à laquelle je suis profondément attaché.

Un métier. Un salaire. Une sécurité.

Puis une famille et des responsabilités qui donnent encore plus de valeur à cette stabilité.

J’y resterai 15 ans.

J’y vivrai de très belles choses. Mais aussi des conflits, des mensonges, des accusations et certaines situations qui semblent se répéter.

Je change de poste. De service. J’essaie autre chose.

Et pourtant, certains problèmes reviennent.

Encore et encore.

Pendant longtemps, je regarde ce qui ne va pas autour de moi.

Jusqu’au moment où je commence à me poser une autre question :

Et si je devais aussi regarder ce qui se passe chez moi ?

Parce qu’au fond, je savais que je n’étais plus à ma place.

Mais savoir et agir sont deux choses différentes.

Partir, c’était abandonner la sécurité d’un salaire avec une femme et quatre enfants.

C’était aussi affronter le regard des autres.

J’ai grandi dans un environnement où parler de psychologie, de ses émotions ou de ses fragilités était loin d’être naturel.

Encore moins lorsqu’on était un homme.

Alors imaginer quitter une situation stable pour travailler sur le mental, la psychologie et l’humain…

Il m’a fallu du temps pour l’assumer.

Jusqu’à ce qu’une peur devienne plus grande que celle de partir :

Arriver à la fin de ma vie et comprendre que je n’avais jamais vraiment choisi la mienne.

Je me suis toujours promis une chose : ne pas vivre avec ce regret.

Alors j’ai fini par quitter cette sécurité.

Et c’est là que j’ai commencé à comprendre quelque chose d’essentiel.

Pendant des années, j’avais développé une incroyable capacité à avancer.

À encaisser.

À m’adapter.

À recommencer.

Ce que je prenais pour de la force m’avait énormément servi.

Mais cette force avait aussi un prix.

À force de vouloir tout gérer, on peut finir par ne plus écouter ce qui se passe en soi.

À force de s’adapter, on peut finir par ne plus savoir quelle place nous appartient vraiment.

À force de porter un masque, on peut même oublier qu’on en porte un.

J’ai alors commencé à regarder mes propres mécanismes avec la même exigence que celle avec laquelle j’avais toujours observé les autres.

Mes réactions. Mes peurs. Mes contradictions. Mon histoire. Mes croyances. Mon besoin de comprendre.

Je me suis formé. Mais je me suis surtout confronté à l’humain.

Préparation mentale, psychologie, PNL, Dépolarisation®, santé mentale…

Ces formations m’ont apporté des connaissances, des méthodes et des outils.

Mais plus j’apprenais, plus une conviction grandissait :

Les formations m’ont appris à accompagner l’humain.
La vie m’a appris à le comprendre.

Ma femme, avec qui je partage ma vie depuis 16 ans, et tout ce que nous avons traversé ensemble.

Mes quatre enfants, qui restent ma plus grande école.

Mes blessures.

Mes erreurs.

Ma foi, qui occupe une place essentielle dans ma manière de donner du sens à ce que je traverse.

Les personnes que j’ai rencontrées et accompagnées.

Et toutes ces expériences qui m’ont appris une chose : derrière ce que quelqu’un montre, il se passe souvent beaucoup plus que ce que l’on voit.

Aujourd’hui, je sais surtout que je ne saurai jamais tout.

Je suis un éternel apprenant.

Un mari. Un père de quatre enfants. Un homme avec ses forces, ses contradictions et encore énormément de choses à apprendre.

Je ne cherche donc pas à accompagner depuis une position de celui qui aurait tout compris.

Je cherche à voir ce que l’autre ne voit parfois plus chez lui.

À poser les questions qu’il évite.

À mettre en lumière les histoires qu’il se raconte parfois depuis tellement longtemps qu’il les prend pour des vérités.

C’est de là que vient cette phrase que je garde au-dessus de mon bureau :

« J’arrache l’humain à sa propre prison intérieure.
Je suis le miroir qui montre ce que tu caches,
et la main qui t’en libère. »

Parce qu’on ne peut pas transformer ce qu’on refuse de regarder.

Et si j’accompagne aujourd’hui d’autres personnes à le faire, c’est parce que j’ai moi-même dû apprendre à regarder derrière mes propres masques.

C'est probablement là que mon histoire rejoint aujourd'hui mon métier.